初中老师要求我们写一种叫做“自传”的东西，其实也就是日记。或许在大众心中，“传”这类的字眼只适合出现在名人大家身上。但是，只属于我的时光，只属于我的痕迹，又何尝不可以谓之为“传”呢？　　

　　适应总是需要时间的。经历了开头那段头脑如面前纸一样空白的时光后，你会发现自己爱上这种书写的快感。那些会闹会跳、会哭会笑的图像经由你放大后，便永恒地定格在了那一刻。于是乎，那些稍纵即逝的痕迹，就这么汇聚着，凝固了。美美地，放在那里，都在回忆里等你。　　

　　闲来无事，望着书柜里已可以用来排队的自传本子，油然生出一丝感叹一些怀念。信手翻开那些有时光味道的本子，看自己从前的笔迹，稚嫩的。看看所记录的事，或许真的有些幼稚。也许是帮老师发了一次本子，也许是被同学弄丢了一支笔。觉得好笑，自己怎么会为这些小事赘述半天呢？末了，翻到最后一页，四个红色的字耀眼得让人迷惘“你在长大”。　　

　　是啊，我在长大，我在长大。　　

　　恍然大悟般地后悔起对过去自己的嘲笑。长大了，于是忘记了过去是多么容易满足；长大了，于是忘记了曾经是怎样易于快乐；长大了，于是习惯了孤独，不再想要沟通，不再想像麻雀样叽叽喳喳讨论当天的琐事。这一切，都是因为长大了、成熟了么？如果长大意味着改变，意味着遗忘，那我便该由衷地庆幸，还好我有你们，有你们帮我拾起那些被风吹落的痕迹。　　

　　现在看来，这些痕迹的内容已并无什么实质性的价值了。它不是易冷的烟花，在空中美丽地绽放后便一丝痕迹也不留下；它更不是惨淡的冷月，一夜洒下的银光在骄阳下灰飞烟灭，连丝寒气的痕迹也不留下，它更不是美人，暮去朝来颜色故后便再无“血色罗裙翻酒污”的繁华。它们只是痕迹，一些没有过去也没有未来的痕迹。它们只是一种见证，一种岁月的表现形式，一种教会你珍惜的东西。它在回忆里默默地伫立，等昔日小儿已鬓如霜时，翻看那些点滴，叹一句“岁月无痕，心灵有迹”……