季节，悄悄走在十一月的寒风中。窗户上那些缓缓云起的冰花，似乎是睡在眼睛下的一滴泪。不想开，不在乎怕会失去某一年的风景。像花一样的瓷碗打破了苍白的印记，只有依靠时间的微小脉络才能弥补过去。

 

下了一场小雪后，天气真冷。恐怕我再也做不了别人口中那个勤快的女人了。我每天都像鸡舞一样洗笔烧字，给时间写一点若有若无的心情。虽然，每天的阳光还是从东边的山上升起，落在西边的云里。我只愿把单薄可见的半沉默留在手边，把大的时光随意变成落梅如雪的日子。而我，坐在时间的树下，读着你和你的心事。我知道，你一定会懂我的心，你会陪我白头到老，即使离世界很远。

 

徐过了，一段路有点急，我们，还没来得及呼吸，故事，已经在过梁的时候结束了。谁答应我这辈子采取草木之姿，只为红尘之外表演？在烟花纷扰的段落里，我能看到草是黄的，花是飞的，月亮是亏的，月亮是满的，云是滚的，让人放松。每一种都是丹青墨水画不出来的味道。在茶禅的因果中，还体现着什么样的相聚或别离。现在想来，那是一种暗香幽深的韵脚，清澈而落寞，如一缕缠绵的情意，是一种无法忘记，也无法在内心深处拾起的记忆。

 

时间总是零零碎碎的，扰乱了某个时刻的心情。既然不能通透美丽，就让身影栖息在相思薄的季节，让阳光从眉梢开始柔柔倾泻。这样逐渐升温的思想才会过上踏实安逸的生活。

 

一幅风景画，绣到最后，一旦展开，整个布局就没有了春雪的痕迹。岁月也是如此，经不起反复的折叠和揉搓，丰富的表面被指纹间的细微尘埃碾碎。很像，是旧时代了，铁来不及了，急着顺流而下。但是，它已经像一匹快马，你只能看到你身后的沙子。而你，早已在画外，折了一堆旧物件，就等着从前的少年娶你回家。

 

面对层叠的群山，我说我回来了，我是远游的游子，你在乎的是我心中的朱砂。年年月月，怎么读都是绿草如茵。面对烟雨，我说:“你听见了吗？我是你们植物互相珍惜的种子。风中飞扬的低吟，远的近的，怎么听，都是对时间种下深深的感情，然后长成一朵美丽的花。”

总是要等到荣耀耗尽，才发现人生最美的风景是看灵魂，遇见自己。其实我们走在红尘里，是哭是笑，是爱是恨。毕竟我们只是一个人的情绪。无论是低调还是张扬，我们都将在山河的长时间沉默中平和的安顿下来。而那些过去了的，错了的，错过了的，一定是他们需要关心的。他们不指望掉进别人的诗词里，也不指望有人读。

 

因为，我始终相信，那郁郁葱葱的眼神，尘埃里的味道，来不及拾起的梦，都是命运赐予的旅程。只要你保持冷静，不辜负岁月的呵护，不违背自己内心深处的感情，就这么坐在红尘里，等着花来包裹你的肩头，等着香来亲吻你的衣袖。这样也是长久以来的情感，值得你用一生的心去欣喜。

 

一直在想，也许，一个人的时间应该是一盏好茶。闲下来的时候，静静地坐在窗下，取几滴清露，暖暖一壶水，泡上三两朵清花，慢慢卷起来，静静地晕过去。就像，坐在桃花阴下，不听风雨，不入喧嚣，只为保全世界，自言自语一些温暖而悲伤的悄悄话。如果时间只是一个不可追踪的浮华，那你就不用去读它，也不用去听谁屋檐下孤独的梦。谁会为了一滴冰冷的泪滑下尘埃而发凉瘦的句子？

 

对我来说，这些只是一个奇怪的猜想，不可能美好，不可能盛开。而我愿意用半辈子的时间写自己喜欢的段落，或者在尘土飞扬的情况下捻诗作画。最后，当转瞬即逝的时间的烟火烧毁我的城市时，我仍然会在光影中向前看。生活有各种各样，是我手心的温暖，是我眼睛的呵护。

 

也许，时间从未停留在我们的眼中。她只是让青春长在骨子里，像烟花一样燃烧了许多欲望。终于，她的手心有了无数的凉意。于是乎，四季的风景就肆无忌惮的从眼睛里来了。我们没有时间叹息，也没有时间叙旧，日子和月份像云一样穿过了时间的墙壁。那些久远的过去，那些水边忧郁的花朵，仿佛是那些微小的思绪，一个个悄悄的沉淀在我的心里，然后，一寸一寸的凉下去，直到变成了心底淡淡的忧伤。

 

但是，会有一场清霜，唤醒一些沉睡的思想。所以，冥想，研究墨水，在岁月的纸上画一页。当冰雪覆盖天空的远方，我们可以围着火炉取暖，听音乐，喝茶，赏花，和知己聊天。直到我们老了，禅后期的样子可能已经变了。但是，我们眼中的红尘，依然会如画般宁静。

 

当你还无法解读一个人N年以上的时候，不要怨恨对方没有付出真心，也不要责怪自己太认真，但这次的相遇注定不是你眼中的缘分。当你沉湎于旧事不能醒悟的时候，不要说这个世界充满了犹豫。其实你想要的温暖一直在路上。放过自己，远离悲伤，阳光会如承诺般照亮你的心墙。只有懂得感恩，才能和别人在一起，和自己在一起，和岁月在一起。